Здравствуй, моя дорогая Л.
Я наконец-то тебе пишу. Честно, немножечко приболел, в ухе гудит посторонний шум, словно соседи достали дрель.
Горло прополисом полощу.
А на дворе-то какой апрель,
и у апреля какой прищур.
Думаешь, что я тебя забыл? Нет, не дождёшься, отставить ныть.
Даже когда заедает быт, знаешь, мне страшные снятся сны.
Может, логичней ругать вино, может, повинна во всём болезнь.
Снится: ни рук у меня, ни ног, и я качусь в заповедный лес по кровеносной сети корней, мхам, изумрудным…